Sette Novembre.

Un’assenza di sette mesi.
Intervallata da sporadici ritorni. Brevi.

Una giornata autunnale, raggi di un sole basso che si infiltrano tra i portici.
Cammina, con la consapevolezza di un ritorno duraturo. Almeno per un po’.
Sfiora le vie, le colonne, le piazze, ritrovando quei colori di cui si era quasi dimenticata. Rivivendoli, nuovamente, caldi e tangibili.

Assieme a lei camminano i ricordi, gli eventi del passato, le persone che ha dovuto salutare per quel periodo di lontananza.
Camminano anche gli amici di una terra lontana, che non vede l’ora di avere lì, per mostrargli la sua città. Quella che non potrà mai essere sostituita.
E cammina anche lui. Dopo tanto tempo, tra i mattoni rossi.

 

E tornano ad essere, nuovamente, Loro Due.
Si allontanano dal centro, in una ricerca inconscia della pace, della solitudine.
Della veduta sulle torri, sui tetti color terracotta.
Protetti dai portici di Via Saragozza, richiamati da una forza invisibile, cercano il verde. Nel parco di Villa Spada.
Il marmo antico è sostituito dal giallo delle foglie, morbido tappeto.
Lì, il sabato pomeriggio è fatto di strascichi di pic nic autunnali, di giri in bicicletta, di sigarette fumate guardando il cielo.
E la città è lì, ai loro piedi. Dalla giusta angolazione, gli alberi coprono le torri della fiera, e lasciano solo quelle altre, antico simbolo.

Scende il tramonto.
Un sottile velo giallo si stacca dai lampioni, e ricopre tutto.
I suoni, quasi istantaneamente, si smorzano. Catturati in un universo parallelo, dove la vita continua al sole.
Ritornano sotto i portici, si perdono per i vicoli. In cerca dei fantasmi dell’inizio di una storia.
Il sette novembre. E’ tradizione.